Youcef Korichi

Alidade de nuit

La question, d’emblée, c’est : qu’est-ce qu’on voit ? Des tableaux bien sûr : trois portraits en pied, deux bustes

encadrés (un ancien, un moderne), d’autres représentant des ânes, des alidades (ces règles mobiles mesurant

des angles, équipées d'une pinnule de visée, multipliées sur deux toiles), et puis différentes déclinaisons (fil à

plomb, détail de vis, tôles en laiton), et encore plusieurs sculptures posées au sol ou accrochées, au mur et au

plafond. Un semblant d’hétéroclite dans les sujets, les genres, les figures, avec cet étrange prolongement vers

des objets qui pourtant, comme les petits tableaux figurant une simple « chose », semblent sortis des grands

formats pour isoler un élément discret dans la grande phrase de l’exposition. On pressent une syntaxe globale,

un agencement discursif que Youcef Korichi aurait composé comme une partition, un récit — un tableau

multiplié, augmenté dans l’espace de la galerie.

Si l’on consent à expliquer (du latin explicare : déployer, déplier), on partira d’un nom, d’une figure qui est celle

qui se voile autant qu’elle se dissimule dans le triple portrait à taille humaine sur fond noir, empruntant tout

autant à la peinture d’histoire, si c’est le portrait d’un roi peint par Vélasquez, qu’à la fantaisie d’une identité

fluctuante carambolant les destins parallèles. L’appendice le trahit : ce nez postiche est celui que Tycho Brahe

perdit, dit-on, lors d’un duel à l’âge de 20 ans, et donc moins celui d’un personnage farcesque que d’un

étudiant meurtri, remplaçant par une prothèse en laiton ce qui lui autorise encore d’avoir un visage, tout en

signalant son absence. Et ce serait comme une première leçon : l’artéfact ne joue pas les faux semblants, tout

en permettant à la figure de conserver sa forme, et au visage son intentionnalité.