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Keats est un météore du romantisme anglais finissant : mort à vingt-six ans, il est hanté, comme son oeuvre par la conscience de la brièveté de l'existence et par une mélancolie partout présente : «J'ai été presque amoureux de la mort apaisante, je lui ai donné de doux noms en plus d'un vers pensif pour qu'elle enlevât dans l'air mon souffle calme. Maintenant plus que jamais il semble délicieux de mourir...» Même si le poème n'est qu'un mirage, c'est la plus haute révolte que nous puissions souhaiter contre notre condition humaine, et c'est à l'art qu'incombe de maintenir ouverte la contradiction entre la présence de la vie dans l'instant et l'impossibilité d'arrêter ces instants - la poésie restant l'unique réponse à ce dilemme.

https://www.radiofrance.fr/franceculture/podcasts/les-nuits-de-france-culture/john-keats-le-poete-qui-eclaire-les-temps-sombres-6755410

Keats, issu d'un milieu londonien très humble, menacé très tôt par la tuberculose, disparut avant sa vingt-sixième année. Il s'était voué très jeune au culte de la beauté. Il salua les Grecs, qu'il ne connaissait que par des traductions, comme ses inspirateurs et sut faire revivre leur mythologie. Plus tard, Milton fut son modèle. Il redonna une vie originale à la poésie narrative, et ses fragments épiques constituent l'une des très rares réussites romantiques dans le genre si périlleux de l'épopée. Surtout, dans plusieurs sonnets et dans cinq ou six grandes odes, Keats réalisa une œuvre d'une plénitude et d'une perfection qui le placent non loin de Shakespeare. Sa gloire n'a plus été mise en question après sa mort, alors qu'il avait été méconnu ou méprisé de son vivant.

Sa courte et tragique existence, sa maîtrise de la forme et l'incroyable maturité de ses idées sur la poésie exprimées dans ses lettres – qui ont fasciné nombre de modernes – font de lui le génie le plus précoce de toute la littérature anglaise, comparable (mais très différent d'eux) à Mozart ou à Rimbaud.

https://www.lesbelleslettres.com/contributeur/john-keats

Cette main vivante, à présent chaude et capable

D’une étreinte fervente, ne manquerait, serait-elle froide

Et dans le silence glacial de la tombe,

De hanter tant tes jours et tant transir les rêves de tes nuits,

Que tu souhaiterais ton cœur tari de sang

Pour qu’en mes veines à nouveau puisse la vie rouge affluer,

Et toi calmer ta conscience. Regarde, la voici.

Vers toi, vers toi je la tends.

Et pourtant je n'ai jamais regardé le ciel de minuit,

Mais de tes yeux je vois la lumière qui ne s'oublie;

Je ne peux poser mon regard sur la carnation de la rose,

Mais vers ta joue mon âme prend son essor;

Je ne peux regarder aucune fleur en train d'éclore

Mais mon oreille aimante, pendue folle à tes lèvres

En attente d'un murmure d'amour dévore

A contre-sens ses douceurs : car tu éclipses

Tout délice par la douceur du souvenir

Et porte le chagrin au coeur des joies que je chéris.

https://books.openedition.org/pul/3276?lang=fr

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k97757346.texteImage

https://www.universalis.fr/encyclopedie/john-keats/